A noite parece nebulosa
Umas poucas estrelas brilham no alto
Aromatizadas descem ligeiras 

Formam caminhos,
Das teclas tornadas letras
Construo leituras possíveis.

Versos nascem como pingo de luzes
Pressinto o mistério do parto
No sublime estante, só o silencio.

As teclas são caminhos desbravados.
Onde caminham versos sem títulos.

Dora Dimolitsas